La vendemmia

Sulla collina

s’aprono compatti

i filari,

cammino fra loro

con passi leggeri,

m’accarezzano

opachi raggi

del settembrino sole.

Tra le irregolari

proporzioni di vitigni,

s’accende il purpureo

della rigogliosa uva.

Acini, capezzoli di donna,

pronti a rilasciare

profumo di nettare.

Raccolgo grappoli straripanti,

fecondi ventri,

daranno al vignaiolo

zampilli sanguigni.

Sull’aia della casa antica,

si preparano tini,

sgorgano mosti

tra risa e canti antichi

Ebbra

m’allontano,

tra bucce mondate,

raspi divisi,

valzer di moscerini.

Muore il sole all’orizzonte,

Bacco felice

prepara le danze

Loretta Margherita Citarei

David Lobenberg